#20

escóndete objeto | . | abril 08

no hay ejército que pueda tomar un bar
siempre abarrotado de solos
de mesa en mesa pasa el diario
se trenzan las parejas
una bola o una carta tuercen los insultos
de varones que del trabajo van a casa
-casa de botellas en fila y dominó-

una cabeza de toro con ojos de acrílico
fórmica blanca imitación madera
sexta diario
y una cabina de telefónica
como un ovni verde y celeste
abajo del ventilador

maricas de tan varones
cuelgan el tiempo de sus muñecas
y se especializan en extraterrestres
desde que crónica saca informes diarios
sobre roswell
el triángulo de las bermudas
y uritorco

la genética es un truco de cartas
la revolución es romper los vidrios
y que no haya más
un adentro y un afuera

es cagarse de frío
y saber que casa
no es hasta donde llegan los ojos
casa sigue y sigue
igual que el frío.

[dominó | hernán]

#19

escóndete objeto | analógico | mayo 2008

para pasar el bajón del domingo (o profundizarlo): pandolfo, symns, vigna y grinjot
[gratis | 17.30 hs | guebara bar :: humberto primo 463]

#18

escóndete objeto | . | diciembre 2007

¨a mi me gusta andar de pelo suelto. me gusta todo lo que sea misterio. me gusta ir siempre en contra de viento. si dicen blanco yo les digo negro. a mi me gusta andar de pelo suelto aunque me vean siempre con enredos. me gusta todo lo que sea sincero. yo soy real y no tengo reverso. a mi gusta andar de pelo suelto aunque me digan que hasta barro el suelo. ser agresiva como león con sueño. a mí me gusta, andar de greña suelta aunque se acabe de infartar mi abuela. a mí me gusta andar de pelo suelto aunque me pongan, gritos en el cielo. y vOy y voy y voy y voy y voy y voy voy a traer el pelo suelto. voy a ser siempre como quiero. voy a olvidarme de complejos, a nadie voy a tener miedo. voy a traer el pelo suelto. voy a ser siempre como quiero aunque me tachen de indecente, aunque hable mal de mí la gente. a mi me gusta andar de pelo suelto. yo no soporto a los hombres serios. si alguien quiere que me corte el pelo aunque lo ame, se va mucho al cuerno. a mí me gusta andar de pelo suelto. a los cepillos ya ni puedo verlos. me gusta serle fiel a un sentimiento. voy a olvidarme de los tristes tiempos. y voy y vOy voy a traer el pelo suelto. voy a traer el pelo suelto me digan lo que me digan. voy a traer el pelo suelto. no, no me quedo calva. voy a traer el pelo suelto. yo voy a traer el pelo suelto. voy a ser siempre como soy.
[pelo suelto | gloria trevi]

#17

escóndete objeto | dadá | primavera 2007

¨Toda forma de asco susceptible de convertirse en negación de la familia es Dadá; la protesta a puñetazos de todo el ser entregado a una acción destructiva es Dadá; el conocimiento de todos los medios hasta hoy rechazados por el pudor sexual, por el compromiso demasiado cómodo y por la cortesía es Dadá; la abolición de la lógica, la danza de los impotentes de la creación es Dadá; la abolición de toda jerarquía y de toda ecuación social de valores estable­cida entre los siervos que se hallan entre nosotros los siervos es Dada; todo objeto, todos los objetos, los sentimientos y las oscuridades, las apariciones y el choque preciso de las líneas paralelas son medios de lucha Dadá; abolición de la memoria: Dada; abolición de la arqueología: Dadá; abolición de los profetas: Dada; abolición del futuro: Dada; confianza indiscutible en todo dios producto inmediato de la espontaneidad: Dadá; salto elegante y sin prejuicios de una armonía a otra estera; trayectoria de una palabra lanzada como un dis­co, grito sonoro; respeto de todas las individualidades en la momentánea locura de cada uno de sus sentimientos, serios o temerosos, tímidos o ardientes, vigorosos, decididos, entu­siastas; despojar la propia iglesia de todo accesorio inútil y pesado; escupir como una casca­da luminosa el pensamiento descortés o amoroso, o bien, complaciéndose en ello, mimarlo con la misma intensidad, lo que es lo mismo, en un matorral puro de insectos para una no­ble sangre, dorado por los cuerpos de los arcángeles y por su alma. Libertad: DADA, DADA, DADA, aullido de colores encrespados, encuentro de todos los contrarios y de (todas las con­tradicciones, de todo motivo grotesco, de toda incoherencia: LA VIDA.¨
[primer manifiesto dadá | tristán tzara]

# 16

escóndete objeto | recoleta | 2006

¨Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé / Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos, / la resaca de todo lo sufrido / se empozara en el alma... Yo no sé / Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras / en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte. / Serán tal vez los potros de bárbaros atilas; / o los heraldos negros que nos manda la muerte. / Son las caídas hondas de los Cristos del alma, / de alguna fe adorable que el Destino blasfema. / Esos golpes sangrientos son las crepitaciones / de algún pan que en la puerta del horno se nos quema. / Y el hombre... Pobre... pobre Vuelve los ojos, como / cuando por sobre el hombro nos llama una palmada; / vuelve los ojos locos, y todo lo vivido / se empoza, como un charco de culpa, en la mirada. / Hay golpes en la vida, tan fuertes ... Yo no sé¨
[Los Heraldos Negros | César Vallejo]

#15

escóndete objeto | bifo berardi | noviembre de 2007

la proliferación biral

#14

escóndete objeto | filtro | marzo 2008

¨No hay devenir, ni revolución, ni lucha, ni sendero; tú ya eres el monarca de tu propia piel; tu inviolable libertad sólo espera completarse en el amor de otros monarcas: una política del sueño, urgente como el azul del cielo.
Despojarse de todos los derechos y dudas ilusorias de la historia exige la economía de una legendaria edad de piedra; chamanes y no curas, bardos y no señores, cazadores no policías, recolectores de pereza paleolítica, dulces como la sangre, van desnudos como un signo o pintados como pájaros, en equilibrio sobre la ola de la presencia explícita, sobre el ahora y siempre sin relojes.
[...]
Aquí estamos arrastrándonos por las grietas entre las paredes de la iglesia estado escuela y fábrica, todos los monolitos paranoicos. Separados de la tribu por una nostalgia feroz escarbamos túneles tras las palabras perdidas, las bombas imaginarias.
El último acto posible es la que define la propia percepción, un cordón de oro invisible que nos conecta: baile ilegal en los pasillos del juzgado. Si hubiera de besarte aquí lo llamarían un acto de terrorismo; así es que llevémonos las pistolas a la cama y despertemos a la ciudad a medianoche como bandidos borrachos celebrando con andanadas, el mensaje del sabor del caos.¨
[CAOS: Los pasquines del anarquismo ontológico | Hakim Bey]

#13

escóndete objeto | el obrero | junio 2006

¨Las mañanas cambiaron su signo conocido. Ahora el agua, su tibieza, su magia soñolienta es diferente. Ahora oigo desde que mi piel conoce que es de día, cantos de tiempos clandestinos sonando audaces, altos desde la mesa de noche y me levanto y salgo y veo compas atareados lustrando sus botas o alistándose para el día bajo el sol. Ahora mi aire de siempre es más mi aire y este olor a tierra mojada y los lagos allá y las montañas pareciera que han vuelto a posarse en su lugar, a enraizarse, a sembrarse de nuevo. Ya no huele a quemado, y no es la muerte una conocida presencia esperando a la vuelta de cualquier esquina. Ahora vamos envueltos en consignas hermosas, desafiando pobrezas, esgrimiendo voluntades contra malos augurios y esta sonrisa cubre el horizonte, se grita en valles y lagunas, lava lágrimas y se protege con nuevos fusiles. Ya se unió la historia al paso triunfal de los guerreros y yo invento palabras con qué cantar, nuevas formas de amar, vuelvo a ser, soy otra vez, por fin otra vez, soy¨
[Gioconda Belli]

#12

escóndete objeto | . | julio 2007

¨el sol tiene un vivlioteca con muchos cuentos y un día una vivlioteca se le cayo emsima¨
[istoria del mal | lo escribió mi kinski cuando tenía 6 años]

#11

escóndete objeto | las mujeres | verano 2008

" Ya estoy advertida. Sé algo. Sé que no son los vestidos lo que hacen a las mujeres más o menos hermosas, ni los tratamientos de belleza, ni el precio de los potingues, ni la rareza, el precio de los atavíos. Sé que el problema está en otra parte. No sé dónde. Sólo sé que no está donde las mujeres creen. Miro a las mujeres por las calles de Saigón, en los puestos de la selva. Las hay muy hermosas, muy blancas, prestan gran cuidado a su belleza, aquí, sobre todo en los puestos de la selva. No hacen nada, sólo se reservan, se reservan para Europa, los amantes, las vacaciones en Italia, los largos permisos de seis meses, cada tres años, durante los que podrán por fin hablar de lo que sucede aquí, de esta existencia colonial tan particular, del servicio de esa gente, de los criados, tan perfecto, de la vegetación, de los bailes, de estas quintas blancas, grandes como para perderse en ellas, donde habitan los funcionarios durante sus remotos destinos. Ellas esperan. Se visten para nada. Se contemplan. En la penumbra de esas casas se contemplan para más tarde, creen vivir una novela, ya tienen los amplios roperos llenos de vestidos con los que no saben qué hacer, coleccionados como el tiempo, la larga sucesión de días de espera. Algunas se vuelven locas. Algunas son abandonadas por una joven criada que se calla. Abandonadas. Se oye cómo la palabra las alcanza, el ruido que hace, el ruido de la bofetada que da. Algunas se matan.
Ese faltar de las mujeres a sí mismas ejercido por ellas mismas siempre lo he considerado un error. No se trataba de atraer el deseo. Estaba en quien lo provocaba o no existía. Existía ya desde la primera mirada o no había existido nunca. Era el entendimiento inmediato de la relación sexual o no era nada"
[El amante | Marguerite Duras]